И музыки бывает через край
В часы, когда внутри мелеют реки,
Когда само пространство в человеке
Сужается до взятого ребра.
И музыка выплёскивает кровь
Вовне его, собравшегося в точку:
Как сок пахучий облепляет почку,
Так кровь его, и этим он здоров.
И музыку мы пьём, как терпкий сок,
Облизываем пальцы и ладони:
Но станет глух, кто каплю хоть уронит
На влагою сочащийся песок.