В стране моей много затхлого,
забвенного, затихшего в обезумии
от нищеты в страдании,
от духовного вымерзания.
Любовь воспрянет от нищего,
тревога из затихшего.
Мало просто вымышленного,
нужно верно выстраданное.
Запахи сосен в здравнице,
курортам славу выстелил,
там мало верят в истину,
где выживший гибнет заново.
Кем -то освистанный вестник понурый
кивает чайкам во след,
и крики тонут в прибое,
и эха давно уже нет.
Только среди яхт отдохнувшись
в заколотом льде,
серая птичка ищет завтрак себе.