удалить бы сюжетную опухоль,
крепко сшить края, выстирать набело..
доверяя жизнь верным хранителям,
мы доводим их до нервных ангелов.
нет сцепления с возрастом зрелости,
и причины на смелость растеряны.
по теплицам росли, как растения:
чуть сквозняк в голове - и в постелях мы.
в поисках гильотин равновесия
затерялось в пространстве и времени,
ощущение собственной важности,
чувство локтя и дружного племени.
сколько звонкой обидной иронии
в том, что "больно" не требует случая
и без жертв не имеет значения,
только красит виски, сердце мучает.
тишины. замереть, осмотреться бы,
разобрать, где опасные зоны.
мне хотелось одной красной линии -
заблудилась в лабиринте узоров.