Холодно,пусто, однообразно
выглядит улица в ноябре...
А мы всё играемся в Карамазовых,
как дети сопливые во дворе.
Это ли наши с тобой искания -
мысли о Боге и о дерьме?
Мы просыпаемся без сознания
в двухкомнатной выбеленной тюрьме.
Утром, в вагонах метро скрываемся,
смотрим в заляпанное окно...
И, вероятно, лишь тем спасаемся,
Что по субботам всегда в говно.
Хочешь забыться, да вспомнить нечего...
Всё как привыкли и как всегда.
Так, как вчера или так, как вечно
в наших измученных городах.