Уже ни холодно, ни жарко.
Уже ни сумрачно, ни ярко.
Чуть не дорос до перестарка,
Но переростка перерос.
И дома мечется кухарка:
Сегодня на обед пулярка.
А мне – как мёртвому припарка,
Она мне – не в коня овёс.
Я неказист, как сивка-бурка,
Я всеми фибрами затуркан.
Меня все держат за придурка
За кроткий имбецильный нрав.
Под нос гундосю песню «Мурка»,
С висящим на губе окурком
Меня несёт по закоулкам,
Изрядно жизнью укатав.
Укатан я крутою горкой.
Щербатый рот разодран коркой.
Икорка кажется прогорклой,
И пиво кислым отдаёт.
Души унылая каморка
С подслеповатой мутной створкой
Должна заняться бы уборкой –
Уборки в ней невпроворот.
Но мне –
ни холодно, ни жарко.
Я пшик от яркого подарка,
И жизнь катит, как иномарка,
Как детский голубой вагон.
А там – кухаркина пулярка,
А здесь – обычная запарка.
Нас двое, я и соковарка:
Мы варим сочный самогон.