На осеннем небосклоне,
там, где пегая луна
слышен стон на перегоне –
Родина грустит моя.
Заросли тропинки мохом,
в огородах лебеда.
На Душе моей так плохо, –
затуманилась звезда –
утонула в отраженье,
тихо плещется она,
в небо синее вторженье
производит вновь луна,
серебрится и смеется
над осенней суетой,
а вокруг с туманом вьется
лист осенний золотой.