Во всём пространстве беспокойства
журчит серебряный ручей
весёлого, быть может, свойства.
Без отражения лучей
течёт в осеннюю прохладу
водой неласково звеня.
С моим желаньем нету сладу,
толкает в грусть оно меня.
Сижу безрадостный, скучаю,
ловлю неясный тихий звук,
дошедший шелест получаю
я с веток индевелых рук.
Беру в обёртке онеменья,
кладу на безответный стол,
всего лишь на одно мгновенье,
как времени былого скол.