Сонеты перестал писать.
Какая жалость.
Стал остроумием блистать –
в глазах усталость.
И всё померкло за окном.
Бегут дороги...
Но в измерении ином
мои тревоги.
Стою на паперти времён
за подаяньем.
И колокольный слышу звон
я обоняньем.
И всё проходит стороной,
и всё сокрыто.
Когда-то был я вороной,
но в глубь зарыто.
Моё стремленье в высоту
давно печально.
Ищу, наверно, красоту,
всё изначально.
Понять себя не суждено,
за что обидно.
Разочарован я давно,
не всем лишь видно.