Встреча с Любовью Глотовой

    

Бывают встречи, когда каждое слово, каждое движение души, каждый жест – ясны и однозначно определены. Запоминаются они особой яркостью, звонкостью, если хотите… Они как гимн.
А бывают встречи, похожие на картину, написанную пастелью. Словно туман расплывается, смазывая чёткость линий и форм, словно рисунок акварелью по мокрой бумаге…  Они – как ноктюрн. От таких встреч не остаётся ничего кроме главного: ассоциаций и света в душе. На вопрос о том, что же так понравилось, как правило, отвечаешь: всё! – и ни добавить ничего не можешь, ни объяснить…
Такой, как эти, вторые, была недавно у нас встреча с Любовью Глотовой.
…Это даже хорошо, что у меня не было ничего, чтобы хоть как-то заранее подготовиться к встрече: ни стихов, ни песен в памяти, ни представления о том, как она выглядит… Это, может быть, только повредило бы, не позволило испытать свежесть чувств, восприятия тонкого, трепетного мира поэта и исполнителя.
Я не однозначно отношусь к современной поэзии молодых, зачастую лишённой классического подхода не только к форме, но и к содержанию, а вернее, его отсутствие. Мне не нравится отсутствие знаков препинания и написание всего текста строчными буквами. Чаще я склонна думать, что они просто не знают, как правильно писать. Однако когда удаётся проникнуть в мир автора, почувствовать его восприятие окружающего, понять его мысль и принять чувства как свои, приходится порой извиняться за категоричность взглядов.

Стихи её за гранью понимания,
Строка, и та, не с буквы прописной,
О гордом человеческом страдании,
О славном робком солнышке весной.

На светофоре – на красный без тормозов,
И лишь влюблённый медлит, мечтает, ждёт…
Белые рыбы молча плывут, без слов,
И не хватает марта, если он вдруг придёт…

Люба, ох, как мне люба, как хороша!
«Дымом растает имя…» - или душа?..

Не стану рассуждать на тему отношения отцов и детей – об этом лучше Тургенева всё равно не скажешь, но подсознательно чувствую, что это, конечно, присутствует тоже. Скажу о другом: о сложности взаимопонимания. «Чужая душа – потёмки», - гласит народная мудрость. И, правда. Правда! А ведь хочется пролить свет… И сделать это можно лишь, прислушавшись…
И вот оно, чудо!

«Голубые руки снега
Утекают в воды рек.
Опадает с неба, с неба
В глубь ладоней человек.

Он озяб, внутри простуда,
Кашель грудь его саднит.
Только грусти груда, груда,
Только вымыслы одни…»

И не только о человеке вымыслы…

«Голубенькая моя рыбка, откуда такая ты?
Ни печаль, ни улыбка не портит твои черты
Плавниками сшибаешь звёзды с влажных небес
И летишь – голубая…»

А может быть, это всё-таки про себя?.. А вот это я –  про неё:

Бродит девочка путями размытыми,
И, стесняясь, поёт песни разные.
Не сидеть ей у корыта разбитого,
Потому что стихи её – только праздники,
Потому что мир её, словно стёклышко,
В том в секретике, в детстве, вложено,
А над нею – робкое солнышко,
И неведомо ей, что сложно всё.
Не рыдает, не хнычет – вольная! –
Песни светлые дарит людям – нам,
А мелодия у песен своя, сольная,
Как у тех, что плывут златогласо Храм.
И зовут её – лучше других имён –
Имя вечное – не растает в дым –
Люба-Любушка – вся любовь в нём,
Вся она – отражение голубой звезды.

  … «Есть конь у меня, в мыле, он в ванне любит нырять,
                глаза у него умильные, карим огнём горят…»

Поэзия Любы Глотовой поражает не просто обилием метафор и эпитетов, а их неожиданностью: ангел, считавшийся пропажей, найденный в цветах на подоконнике среди дохлых мух, черепаха на цепи, гореглазый человек, старик, больше которого его костюм – символ старости, кофейня с вонючим кофе, и родина – больная, которую «во все синяки» целует автор и «в шрам на руке»…

        «У лифта доски,
        В подъезде – мрак,
        А сверху космос
        Развесил фрак…»

И совершенно поразило меня стихотворение «Красный атом» из авторской книги «Кракозяков». Мне, человеку советского периода истории нашей страны, оно особенно понятно, но как эта девочка в свои двадцать пять лет могла это знать и не просто знать – чувствовать?..
…Прислушалась, прикоснулась, и произошло взаимопроникновение творческих сфер, смешение крови что ли…

Вроде бы вот она: про село, серп и молот,
Ан – нет, мир не бабочка, а иглой приколот,

Вроде, ветер за окнами, и само окно,
Словно тканью соткано неба полотно.

Неземная вся – звёзды над ней шуршат…
Ах, какая светлая, тихая душа!

По страницам книжицы пальцами вожу,
И во мне всё движется… Ухожу…



                Надежда Блинкова