Что за страсть в нас такая к фальши,
Что, ущербных, корежит нас:
Даже ангел пред нами падший,
Если ангел в любви увяз?
И никто не взволнован темой,
Пробуксовывая на ходу:
Ну а кем тогда станет демон,
Полюбивший мечтать в аду?
Кто он есть для бесовской своры,
Полной ядов, когтей, зубов?!
… Ох уж эти нам фантазёры,
Сочиняющие любовь.
В рамках жизненного уклада,
Без нужды не плетясь в хвосте,
Выделяться, дружок, не надо –
Ты, будь ласков, люби как все.
В многослойном защитном гриме,
Примеряя за слоем слой,
Лицедействуй перед другими,
Заиграйся перед собой.
Наша лучшая роль – в которой
Нет разбитых об стену лбов.
… Ах какие же мы актёры,
Как скрываем свою любовь!
Зарываем, поглубже прячем,
Ведь иначе, войдя в экстаз,
Чувство станет таким горячим,
Что на время растопит нас.
И, не дай Бог, на миг ослепит –
И возьмёт нас за горло страх
И под наш беззащитный лепет
Откровенья развеет в прах.
Поплотнее задёрнем шторы,
Пересчитывая улов.
… Воры? да, мы в законе воры –
Мы обкрадываем любовь.
От неё не убудет, с павшей,
Ни к чему нам себя корить:
Если демону падать страшно,
Что об ангеле говорить.
Легче выдумать и украсить,
Легче скрыть её и украсть,
Легче сказки читать про страсти
И про тех, кто дерзнул упасть.
Легче выпить сквозь рвоту водки
И кипеть, как плотва в котле,
Чем жить демоном на сковородке,
Чем жить ангелом на земле.
Но:
когда прогорят поленья,
кто-то свыше подбросит дров…
Значит, свято – грехопаденье,
И не так уж грешна любовь?