* * *
Ещё недавно верил: я поэт,
Слова в стихе хитро переплетались,
Всё рифмовал…
И только «Да» и «Нет» –
Ну хоть убей – никак не рифмовались.
Не рифмовались Искренность и Ложь,
Но думал: «Правда? Экая потеря!»
Мертвы глаголы и цена им – грош
Без вечного «Люблю», «Надеюсь», «Верю».
С гитарой уходил от суеты,
И возвращался с перебитым грифом,
И был стократ уверен: «Я» и «Ты»,
Как ни рифмуй, не образуют рифму.
Казалось, вечность бился над стихом,
Стихом тебе – таким, чтобы: до крика.
Я стыковал, что не терпело стыка,
И изнывал в отчаянье глухом.
Писал и комкал, комкал и писал,
Зачёркивал и начинал сначала,
Я рвал листы и за окно бросал,
С тоской взывал к душе – она молчала.
Я вёл тебя по строкам за собой,
Где ты в них зрима – в радости и в горе…
И вдруг я понял: «Женщина – Любовь»
Рифмуются. К чему об этом спорить.
Я попросил Любовь: - Благослови! –
И строки светлым грянули аккордом,
В них рифма – "Ты".
Теперь я знаю твёрдо,
Что все слова рифмуются в Любви.
2011 г.