кто сказал, что кожа не серебро, не бронза или сырая медь,
под которой хранится брусника с сахаром и невесомый свет?
мы внутри – либо твердое неживое, либо приятная снедь,
а снаружи – коробки из-под печенья или, в крайнем случае, от конфет.
мы растем и нам нет числа – вширь и удаль, вразмах, но под видом
лакомств однажды из нас вынимают детей –
и солнце, как мертвое или желе, застывает на плавных изгибах
ртов удивленных наших, запястий, колючих локтей.
остается же там, внутри, что хранилось и будет еще храниться
до первых серьезных заморозков, свадеб и петухов –
любовь на шуршащих фантиках, герои романов, столицы,
какие-то дамы и шпильки из прошлых веков.
а кроме звенящего и реагирующего металла,
конечно, солнце, большое как будущее - из рыжей
цветущей стали.
зачем вырастали?
зачем-то выжили.
и даже забили эфир канала.
15 марта 2011