всё рано ли, поздно ль приходит к финалу.
и всё тяжелее рождается строчка.
мы тщимся казаться, почти инферналы,
ведомые боженькой на поводочках.
пора отчуждений. пора левитаций.
и, строго к назначенной каждому дате
прочитана будет страница нотаций,
и каждому крылья приладит создатель.
так стоит ли споров и битвы до крови
наш день окаянный в румянце заката?
и плача ребёнка. и горечи вдовьей.
и боли святых, на амвонах распятых?
и корочки свежего чёрного хлеба?
и моря, где мчится кораблик бумажный…
что жизнь?
это быль?
или всё-таки небыль?
а впрочем… неважно.
нисколько не важно…