«Здесь залечится любая рана».
Поначалу стук колёс вагона,
Что чеканил как жестянщик удалой.
Позже, крепкий чай почти как дома.
Вёрсты что остались за спиной.
Вышел на знакомом полустанке.
Через час, автобус подошел.
По комфорту в нём как в старом танке.
Сколько ж километров он прошёл?
Вёз меня теперь, годами позже,
В прошлое как будто по пути.
Мысли все мои легли на ложе.
В памяти раздумий глубины.
Я дремал, за ледяным окошком.
Солнце поднималось средь ветвей,
Проносившихся посадок заметённых,
Из березовых, осиновых аллей.
И мотора гул, натужно монотонный.
Всё вгонял то в сон, то в дремоту.
И как будто плечи весят тонны.
Падал я всё дальше в пустоту.
Но кондуктор прервала паденье,
Громко крикнув; - Скоро поворот!
Поворот на Мстёру! Не забудьте вещи.
Потеряете, никто их не вернёт.
П.А.З. притормозил за поворотом.
Двери распахнулися пища.
Полной грудью я вдохнул мороза.
Сразу пробудившись ото сна.
И автобус заурчал как раньше,
Выпустив, из выхлопной дымы.
Скрипнув, двинувшись, поехал дальше.
Оставляя за собой следы.
Я шагнул к просёлочной дороге.
Под ногами звонко снег хрустит.
Вдоль дороги молодые ёлки.
На зелёных лапках белый снег лежит.
Вот ещё чуть – чуть, и скоро Тара.
Мост через неё и старый плот,
На котором,раньше,ребятнёю,
Дурачились, ныряя до икот.
Тара и зимой не замерзает.
Ей в морозы жарко от земли.
Движется вода в ней и ласкает,
Пара седовласые клубы.
В летний зной, наоборот прохлада,
Тарских родников остудит жар.
Утоляет жажду мимоходом.
Эта влага, просто Божий дар.
Но теперь зима и день чудесный.
Где-то трактор, тарахтит в дали.
Несколько стогов стоят под снегом,
Видимо остались до весны.
Все же аромат от них я слышу,
Очень тонкий,терпкий аромат.
Организм мой по-другому дышит.
Каждому оттенку очень рад.
Огороды вот, засыпанные снегом.
Ветхий, покосившийся забор.
Запахи другие, пахнет хлевом.
Да в сарае, тюкает топор.
Жизнь зимой течёт в посёлке тихо.
И размеренно как Тарская вода.
А на окнах вязь закрученная лихо.
Удивительна, изящна и легка.
А ещё серьёзней, вязь на чёрном.
По другому, на папье-маше.
Мстёрские умельцы «пишут» тонко.
И рассказано про то,не раз уже.
Если продолжать слагать про это.
То не хватит места на листе.
Да и, в общем, то уже в сонетах.
Поэты, рассказали о «письме».
О письме и живописи тонкой.
Из сюжетов сказок и былин.
О душе природы очень звонкой,
И насыщенных цветением картин.
О письме, миниатюре и укладе,
Что присущ для этой слободы.
Много разных мастеров во Мстёре,
И у каждого свои труды.
Я иду всё дальше, размышляю.
Чем меня так тянет в этот край?
И чем дальше к цели приближаюсь.
Понимаю что у каждого свой «рай».
Вот знакомый дом и двор уютный.
И скамейки те же у ворот.
Шумный был наш дворик, многолюдный.
Тут весёлый и забавный жил народ.
Старики и дети, все дружили,
И порой играли вместе в домино.
Но прошли года и детство мы допили.
Как хорошее и доброе вино.
Тут теперь совсем немного смеха.
Время, поработало за нас.
Кто «ушёл» а кто- то в город съехал.
Вот собрать бы всех, хотя бы раз.
Подошёл к крыльцу и обернулся,
На поленницу сосновых дров.
Что стоят как прежде у сарая,
Где держали парочку коров.
И теперь в моей груди клокочет.
Хлещет в кровь лихой адреналин.
Дома мама ждёт и у плиты хлопочет.
Аппетитным был, чтоб каждый блин.
Поднимаюсь тихо по ступеням.
Хочется внезапно, чтоб сюрприз.
А они предательски скрепят, хохочут,
Вызывает каждая на бис.
Я домой к себе приехал, мама!
Словно вечность ехал я домой.
Здесь залечится любая рана.
И я стану снова молодой.
2000 му г.