Так любишь грязь и море крови?
А любят ли все то стихи?
Не надо злиться, хмурить брови,
Ведь дни поэта не легки!
Герой с листа шагнул на лист,
За ним перо рисует вязь…
Пока лист бел, пока он чист,
Но ты разводишь на нем грязь!
Подборка слов – удел не многих,
И чувство строк, и чувство слов…
И в трех столбцах, чрезмерно строгих
Талант лишается оков.
А ведь задача для поэта
Не лить весь мусор из души.
Ты должен знать и помнить это,
Писать шедевры не спеши.
Героя вспорешь ты пером,
И брызнешь клюквою чернил,
Но осознаешь лишь потом,
Что не бумагу ты убил!
Зачем душой тетради мазать?
Ты слог тяни в сердца людей…
Не бойся в них пером промазать,
Ведь это делает сильней!