Мой путь – переток
из пустого в порожнее
по жалким арыкам
культурной пустыни.
Невнятную песню
журчу осторожно я,
софизмы сшивая
словами простыми.
В коричневой пене
тупой повседневности,
в растрёпанных струях,
ползущих, как слёзы,
я, может, и рад был бы
ярость и гнев нести,
да нет их – плывут
лишь кусочки навоза.
Но странное дело:
сквозь гор треугольники
ко мне,
ограждённому берегами,
приходят напиться
босые невольники
с частично расклёванными
мозгами.