Ах, если бы я вдруг пророчить смог так, как дано природой было Ванге…
Ну, кто я для тебя сегодня? Бог? Ещё вчера простой дежурный ангел, я крашу небо в огненный пурпур, линуя горизонт по краю мира, торю по небу млечную тропу, сам не кумир, ращу в себе кумира. Летаю на прозрачных облаках, вытаивая с ними в летний дождик. Я – слово в зарифмованных строках. Я – мимо пробегающий прохожий. Я – легкая улыбка на губах. Я – поцелуй, в котором тает сердце. Я – музыка, которой юный Бах изгоев превращал в единоверцев. Я – кисть в руках забавника Дали. Моей душой писал великий мастер те мысли, что на холст перетекли мазками небывало яркой страсти. Я – алый парус, к дальним берегам несущий Грея праздником невесте…
А ты меня из ангелов – к богам…
Да право, я не стою этой чести!