Я публикую твою мечту, как сок,
Пролитый вновь на страницы моих газет.
Я публикую звук, который во тьме высок,
И давит на горло, так как шлюху давит корсет.
Я провоцирую рай в структурах, не понятных самому мне,
Но ты визжишь, как от ногтя, подползающего под бахромой,
Неожиданного, но не случайного, как неслучайна любовь к войне,
Или как неслучаен идущий навстречу тебе вечером на пустыре хромой.
Я не думаю, что мир непознаваем, а молодость улетит
Или может подохнуть в борьбе с циферблатом цифр,
И поэтому я публикую не маленький скорбный титр,
Но твою мечту, опасную, как шприцы.
Сидящий в теле своём под ласковым потолком,
Подними чуть-чуть взгляд и носом взглотни житьё,
Потому что стих, что ты видишь, идёт ни о ком другом,
Как лишь о тебе. Это чувство... Отныне оно - твоё.