А не пишется, знаешь, и даже не плачется…
Я не девочка та - в шелковом платьице,
Колыбельные песни что пела тебе.
Я уже третий год, как живу в сентябре…
Я оставила где-то там свое сердце,
Между лавкой не крашеной и сиплою дверцей,
Что ведет в этот сад, как-то всеми забытый.
Мой сентябрь, как и ты – сумашедше-небритый!
Как и ты, он такой же, отчаянно яркий,
И наверное, все-таки ставший подарком…
А я в памяти листья читаю опавшие,
Но поверь, мои мысли совсем не уставшие,
Я вот думаю выбраться надо бы в лето…
Или, может быть, в зиму поставить кассеты…
И увидеть опять этот ласковый снег…
Без твоего имени мир сильно поблек!
Я в ловушке из памяти, фраз и картинок,
Свой бессмысленный вновь веду поединок.
А ты знаешь, другие, вот так - не задели!
Не коснулись души моей, и даже в постели…