Я стану стихом эксклюзивным на встрече ветров,
Я буду смеяться над памятью злобной и тонкой,
И ночь не покажется более мрачной и долгой,
Чем та, у которой молю только несколько снов.
Я буду стихом-отраженьем ликёрных конфет,
Бессоницей льдов на Неве, кораблём-небосводом...
Я строчками плачу... Мою не судите погоду!
Она ведь писала стихи, как певица-поэт;
Как я, она ломкие рифмы вязала в узлы,
Как я, она плакала строчками, буквами, снами;
Кружила над площадью, башнями и временами...
Ведь знала, что люди и маски бессмысленно злы.
Ведь знала, что верить нельзя всем слепым городам,
Ведь знала-мосты, тротуары летать не умеют.
Ах, если б мелодии жизни вдруг стали добрее!
Тогда бы она посвятила их вольным стихам.