Метёт. На душе и на улице.
И столбик термометра – вниз…
Сквозь тучи беспомощно щурится
Спелёнутый солнечный диск.
Ему бы слегка поднатужиться,
Ему бы раскинуть лучи,
Ему искупаться бы в лужицах,
Пустить по дорогам ручьи,
Стереть бы сверкающим пальчиком
На стекла налипшую муть,
И ласковым солнечным зайчиком
В избушку мою заглянуть,
Где скука по стенам развешана,
Где грусть паутиной в углу…
И я в день рождения Женщины
С ней рядом побыть не могу.
Не будет ни песен, ни хохота
Друзей за накрытым столом –
Всё съели напрасные хлопоты,
В которых мы, как бы, живём,
А в сущности – бьемся в бессилии
В обломках разбитой мечты…
А знаешь, ты очень красивая,
Безбожно красивая ты!
И что нам с тобой расставания,
Коль встречи у нас впереди,
Когда, как на первом свидании
Колотится сердце в груди,
И март… и сугробы растают…
И зазеленеет вокруг…
И всё же – мне так не хватает
Твоих всепрощающих рук.
06.03.2011