* * *
За кипящими огнями
в горном небе речка тонет.
И, моля, к ногам склоняет
сырость жёлтые ладони.
Тлеют солнечные губы
на ветвях усталой речи.
Только ветры дуют в бубен,
пряный день клоня на вечер.
Стылый вздох в кустах таится
средь немого отреченья.
И парит как память птица,
птица летнего свеченья.