Это просто – красиво из слов составляя узоры,
В них, на счастье, частичку души потихоньку вплетать.
Столько сил! Я, возможно, свернула бы целые горы,
Если б те не давали мне права ночами летать.
Это сложно – молчать, если есть, что сказать. Замыкая
Всё, что бурей в душе, в мне подаренный жизнью капкан.
А судьба – непонятная, странная штука такая,
Знает: долго не выдержит спящих эмоций вулкан.
Эхо будет скучать, если в комнате мебели много.
А нужна ли свобода? И ветер в лицо? Страх? И путь…
Пусть живёт невидимкой домашним, смешным недотрогой,
С ним всегда есть о чём помолчать, если сложно уснуть.
Это просто. И сложно. И скучно – разбросаны пазлы,
И картинку из них не пытаемся больше сложить.
Где-то ангелы шепчут: не время, не место… Не сразу.
Только страшно, что так и не рвётся - пора бы ей - нить.