Может, четверть осталась – а может, и больше, чем треть.
Половина – едва ль… и, поскольку приблизился вечер,
В самый раз – свою память потешить, назад посмотреть,
Как петляла стезя, как мудрил мой лукавый диспетчер.
Покопаться в реликвиях – мёд для души и для глаз!
Разгребу вороха стародавних блокнотов и писем –
И открою банальную истину в тысячный раз:
Как любой из путей от случайного шага зависим.
Кто внушал в темноте, кто подсказывал мне этот шаг?
Кто мне ритм диктовал поворотов, простоев, пробежек?
Кто ревниво следил за количеством выданных благ:
Чтобы сумма щедрот не превысила сумму издержек?
…Отчего б не придумать себе непохожей судьбы –
Благодатней, достойней, удачней, счастливей, чем эта?
Отчего бы, орудуя славной частицею «бы»,
Не создать для прочитанной книги иного сюжета?
Пусть напишется больше заслуг, чем порывов благих,
И другие мне встретятся люди, а вовсе не эти,
И другие любимые – и от любовей других
Пусть родятся другие, не схожие с этими, дети...
Дальше – всё, не хочу ни выдумывать, ни представлять!
Обрывается здесь любопытство наивного взгляда.
Пусть ухабы мои, а не та, сочинённая гладь –
Ни друзей не отдам, ни детей – мне замены не надо.
Хорошо, что нельзя выбирать себе жребий иной,
Страховаться авансом от шага и слова дурного.
Пусть нескладно жилось – но, как сказано в песне одной,
Я люблю эту жизнь – что само по себе и не ново.