Весной, со струями дождя,
снегов стекающая влага,
неповторимая, как путь,
сулящий радости и блага.
То милым, робким ручейком,
то быстрой речкой непокорной,
несла в долину воздух горный,
пропитанный одной судьбой.
Я рядом брёл тропой прибрежной,
стараясь быть с ней очень нежным,
на каменистых берегах
ронял слова свои в стихах.
Как можно быть тут не влюблённым,
в ладони звёзд не зачерпнуть,
и ночью поцелуем томным,
как не украсить её грудь!
Течёт река по милым плёсам,
и деревам - зелёным косам,
вплетает кружева свои,
и плещет: Вы мои!... Мои!...