Ещё вчера я был в Мисхоре.
Закат оранжевый пылал.
Под ним переливалось море
И южный парк благоухал.
От роскоши, почти июльской,
От белоснежных парусов,
Я мчусь сквозь толщи курских, тульских,
Промытых осенью лесов.
Скупое северное солнце
Берёзкам листья золотит.
К траве пожухлой - ветки клонятся
И лес, как Золушка, блестит.
Всё начинается сначала -
Опять копытом поезд бьёт,
И сердце, что в Крыму молчало,
Опять щемит, опять зовёт.
Скорей туда!Скорей на волю !
В траву холодную упасть,
Вдохнуть опавших листьев горечь ( ?),
К берёзке тоненькой припасть...
Как сладко снова в вашей гуще!..
Как вы тут жили без меня?
Как мог я вам - так верно ждущим -
С каким -то морем изменять?!