Во тьме ушедших лет мой стол стихи хранит,
Как за́мершую память радостей, страданий,
Наивную девчонку с болью от обид
И раненую птицу в царстве зазеркалий.
Там первый опыт – к счастью жребий роковой.
В них ты – лишь на мечту красивую похожий,
Дорогу перешёл, как чёрный кот хромой,
А настоящий – стал неузнанным прохожим.
Не верила тогда, что ты предашь не раз,
Упрёком обожжёшь и пнёшь ногою душу,
Чужим, безликим станешь, сердцу бывший князь,
Дворец любви легко своей рукой разрушишь.
Сполна получен равнодушия урок
Всевидящей судьбы и жизнью как обузой.
Свобода призрачна, её ревнивый рок
Следит за мной и давит словом-грузом.
Стихи, как старые игрушки в забытьи,
В столе... с любовью и с мечтою необъятной.
Мне их читать – по битому стеклу идти,
По звёздам укоризн дорогой невозвратной...