Я высокий и красивый,
Восемнадцать мне всего.
Иду я по бульвару,
Избегая потных тел.
Черные куртки,
Серые лица,
В клетку зонты.
И не хотелось бы материться,
Да надоело жить в ...звезде.
Мысли пессимистичные
Слышны их даже...
Хотя нет, они реалистичные
И, скорее, ужасно циничные
Все бурлят в голове.
Надо в аптеку зайти,
Марку двадцатку отдать,
Экзамены сдать.
Есть смысл в них точно,
Он тупо практичен.
Мысль моя в даль улетает,
Как ядро ее из пушки стреляет
Серое вещество в недрах моей головы.
Противны и чужды мне
вожделенные взгляды ваши,
Корыстные умыслы
И увлечения пошлые
Я бы мог отделиться от мира грязного,
Позади оставив несбывшиеся мечты,
Наплевав на их хозяев,
Себя не видящих со стороны.
Я уверен,
Здесь каждый пятый - поэт,
Каждый третий - философ,
Да все мы творцы,
Только губят мысли
Не скрежет трамваев
А страх,
ПривитОй поколеньем тех лет.
Лень и похабщина
Нас окружает,
Правы все,
Никому не нужны мысли твои.
Я не поэт,
Не философ, творец,
А кто знает.
Но я написал
И скажу я тебе,
Не подчиняйся
Системе из правил
А подчинившегося души.
Я с высока не смотрю,
От рожденья два метра и десять,
Ну ростом отец угостил,
Кто-то вообще в облаках летает,
Несмотря на земную гниль.
Я позавидую безразличью,
Я бы плевать на всех них хотел,
Но я стою, и со всеми вдыхаю
Запах в давке потных тел.