На площади, в горячий, знойный полдень,
Стояли люди, головы задрав.
Там, в вышине, летел мужчина полный,
В сатиновых на лямочке трусах.
Летел он, оглушительно чихая,
Превозмогая вихрь воздушных масс.
Сучил ногами, в облако влетая,
Обутыми в кроссовки аddidas
И грохот, как от лопастей добротных,
Сопровождал размеренный полет.
Как будто, где-то, рядышком, работал
Советский вентиляторный завод.
И люди говорили удивлённо:
Что за мужчина? Может быть Икар?
Переживали, как бы опаленный,
На них он, ненароком, не упал.
А грохот все крепчал, как в контр-страйке.
Мужчина был тем звуком удручен.
И, вдруг - болты, шурупы, гвозди, гайки,
Посыпались невиданным дождем.
Последний раз руками сделав пассы,
Брыкнув ногой и вытянув стопу,
В пике ушел он туловищем красным
И - рухнул на вскричавшую толпу.
Народ твердил, глазам своим не веря,
Что много в катастрофе полегло.
Что слишком был изношенным пропеллер -
Болты слетели и свершилось зло!
На чердаке, где он снимал квартиру,
Откуда шел в последний свой полет,
Висит записка почерком красивым:
Нет Карлсона. Разбился идиот.