По старой улочке московской,
стоящей по уши в снегу,
мне солнце скользкие полоски,
как в детстве, стелет на бегу.
Оплыли свечками морозы,
и оттепели кутерьма
вершит в глазах метаморфозы,
хотя в душе еще зима.
И вот в мой зимний переулок
сквозь вспугнутый сорочий гвалт
вихрастый, с теплым духом булок,
врывается мальчишка-март.
Окоченевшими руками
прижму к щеке его лицо,
а рядом, потонув в рекламе,
бежит Садовое кольцо…