Скакаю словно кролик,
покуриваю, мля,
а ветер дует в поле,
бурьяны шевеля,
и вздыбливает галстук
и сушит мне губу,
а я ему: пожалста,
не тронь мою судьбу!
А он мне кукиш в руки,
соломинку в ноздрю,
суёт сосульку в брюки,
чтоб выморозить трюм;
вернее, нижний клапан,
загадочный кингстон,
хранящий хлорный запах
застиранных кальсон.
Такое гадство, братцы,
ну, просто ой да ну...
А мне нельзя сдаваться,
я жду-пожду весну,
она поможет явно
омолодиться вмиг
и песню спеть о главном --
о чувствах, чёрт возьми!
Скакаю словно заяц,
продавливаю наст,
за сердце опасаюсь --
а вдруг возьмёт и сдаст,
не выдержит напряга
от северных ветров,
и рухну я, бедняга,
в ту клетку, где зеро...