Мне не стать тем, кем стал уж другой.
И не быть в его образе славном
Чтож поделать, коль вышел такой?
Что же делать, родился бесславным.
И ему, вдруг, с чего-то ликуют
И портреты спешат написать
Дифирамбы в ответ адресуют
А я рядом, живу просто так...
Он весь в образе дивном и ярком
Словно елка с огнями в лесу
Среди сотен и тысяч бесславных
Миллиона таких, как я тут...
Мне не стать и не быть... И не надо.
Я такой какой есть! Я один!
Среди тех сотен тысяч, их мало.
Я же шире душой и блондин.
Пусть бреду спотыкаясь, вставая
И руки не подаст мне ни кто
Я иду, а не пьяный валяюсь
Не ищу, - что б найти бы еще?
Мне не стать тем кто дышит устало
И от славы тяжелой хрипит
В чем-то, пусть и дела мои вяло...
Но зато дух еще не скрипит.
И ни кто не следит, что творится
На полу, в туалете моем
Голова от кого закружится
Или холодом брошу в кого...
Не такой! Не они! Я не сними!
Я хожу в чем хочу и куда. А они?
Вот они-то не станут другими
Потому что, не быть им как я.