Цепь превращений прервана. Мрачно колдует ночь.
Время коньков серебряных мартом прекращено.
Гроздьями серпантина вьются спирали снов.
Мечется Коломбина, скрытая пеленой
Лунного перелива. Буйство балов прошло.
Этот Пьеро слезливый вовсе не так уж плох.
Пряжки ещё блестящи замшевых башмачков.
Страсти сыграли в ящик. И забывать легко.
Врут без запинки карты, утренний кофе жгуч.
Мартовский флёр дель арте необычайно густ.
Стану однажды чинной - триста лет подождёшь?
Новые арлекины... Что ж...
08.03.2011