Город наш небольшой – Сортавала,
Здесь красиво бывает весной:
Одеваются зеленью скалы
И черёмуха белой стеной
Берег Ладоги – юность и детство,
Ощущенье во всём новизны,
Незабвенная память соседства
Скал, лесов и озёрной волны
До колен в сапогах из резины,
И не чуя от холода рук,
Раздвигая весенние льдины,
Били мы нерестящихся щук
В дни каникул – свободы излишек,
Так, наверно, бывает везде,
Нас, двенадцатилетних мальчишек,
Можно было сыскать на воде
Уходили с утра от причала
Мы довольные жизнью вполне,
И нас целыми днями качало
На пологой озёрной волне
Мы излишне отважными были,
И на вёслах, не зная препон,
Мимо Белого Камня ходили,
Или вдаль, через плёс, на Тулон
Там, в заросших трестою заливах,
Где уносится вдаль каждый звук,
Мы ловили зубастых, на диво,
И зелёных от возраста щук
А белесые летние ночи,-
В светлом небе не видно луны,
Мотылькового века короче,-
Проводили в сараях сенных
Сверху видно узоры, извивы
Голубых и зелёных цветов,
Мешанина из бухт и проливов
И скалистых лесных островов
Всё колышется в дымке туманной,
А вдали поднимается храм –
Весь в своей красоте первозданной
Знаменитый в былом Валаам
Как, однако, давно это было,
Как в волшебном несбыточном сне,
Нас качало в широких проливах
На пологой озёрной волне
10.03.2004.