Лета уходят… Не кляни,
Что памятью не зацепиться:
Умерших "дружеские" лица
Скользят, как их ни поверни.
Но ты терпение храни
(Так в закромах зерно хранится!),
И поле вновь заколосится
На месте стынущей стерни.
Не верь весне: бунтуя кровь,
Она рождала не любовь,
А только страстное "неиство".
Тоска художника сродни
Тоскующему материнству:
Сжигая годы, зреют дни.
1977