Небо цвета свинца, дождь и слякоть кругом.
Ветер мокрые листья несет за окном.
Вроде надо куда-то идти? Не пойду.
Лучше сяду я в кресло и трубку набью.
Раскурю, затянусь ароматным дымком.
Буду мыслить, и думать о том и о сем.
Как надумаю, ручку возьму и тетрадь,
Что бы то, что надумал туда записать.
Час проходит, другой, все сижу и пишу.
Мысль «уйдет», по квартире кругами хожу.
Кофе пью, сигареты курю
То, что раньше писал, сам себе декламирую.
Декламирую громко, в такт рукою машу.
Чем-то очень на сумасшедшего похожу.
Даже кот с подозрением смотрит.
Не с ума ли хозяин сходит?
День прошел, всю тетрадь исчеркал,
А вот стоящего не написал.
Так, бездарные мысли, пустые слова.
Видно Муза сегодня ко мне не пришла.
Не пришла, ну и ладно. Не буду сегодня писать.
Лучше книгу возьму, что бы классика почитать.
Ну а завтра попробую вновь. Утром будет виднее.
Ведь не зря говорят: «Утро вечера мудренее»…
…Что бы дельное что-то создать написать
Надо тему умом и душою понять.
Надо нечто такое в себе пережить,
Что бы стоящий труд сотворить.
А если писать на заказ, абы как,
Как большинство современных бумагомарак,
То получиться «труд» не о чем, ерунда,
Чтиво без смысла, пустые слова.