У лунатика-музыканта
Переломаны линии рук,
Не читал он Юнга и Канта,
Не пытал ими он подруг.
Не читал он трудов Декарта,
Не звучал в его доме Бах.
Он играл лишь, пожалуй, в карты,
Проигрался вновь в пух и прах.
По душе его струны нервов,
На которых порой игра
Среди равных делает первым,
Если только пришла пора.
Он не стар. Если только телом.
А в душе он все так же юн,
Безрассуден, отчаян, смелый,
Вопреки предсказанью рун...