Март прикатил, как всегда, неожиданно,
снял с белых шапок блестящую пыль,
и оказалось, что жизнь вся закидана
грязью какой-то, и хочется выть.
Вынуть замерзшее сердце наружу,
в лужу забросить, и жить без чудес,
бес что ли зимний какой-то тут кружит,
мне он не нужен, но как его без.
Лесом ли, полем ли, скользкой дорогой,
ныть и тащиться куда-то в кусты,
мерзкое месиво ждёт за порогом,
и ощущение, словно простыл.
.