Вращает мир скрипучая тоска.
Отточенною спицей вяжет вздохи -
«Ты мне и телефонная близка»…
Растут не розы, а чертополохи
На глобусной планетке «яиты».
Сорняк идет на приступ, как на принцип.
Подай, Пилот, мне рыжей доброты,
Пушистых душ и Маленького Принца.
Твой Лис.