Плавится снежность полотен нетканых,
плачется в чёрный акрил,
сводятся стрелки дорог окаянных
к тем, кто нам дорог и мил.
Свитые в жгут леденящей обёртки
ждут, не дождутся тепла -
семь хризантем к бесконечной восьмёрке,
к счастью - нечётность числа.
Выбора муки сродни наказанию
при неизменности слов.
Самой желанной, любимой, признание:
"С праздником, леди Любовь!".
2011