Голубые, с зернинкой, снега,
Словно небо на землю упало.
Солнце греет сугробам бока,
Осаждая размер их немалый.
А изба голосами звенит,
Как всегда на Прощеной неделе:
…уж прости!
- Бог простит!
Бог простит,
Если люди простить захотели.
Все обиды к нолю сведены,
Зов к столу, где в веселой беседе,
Не обходят вниманьем блины
И родные, и наши соседи.
А дождавшись вечерней поры,
От детей до старушки с клюкою,
Садят Масленицу на костры,
Тем прощаясь со снежной зимою.