Как вестник етмиров параллельных
Конверты летят из "Пост-шоп".
Мечтою высот запредельных
Бросает то в жар, то в озноб:
Живут НЛО- планетяне!
За соколом курице взлет?
Экстазом маня мозг, в тумане
Бродящий средь груды колод,
Орлицей парит в Эмпирее.
Но будни командуют: "Стоп!"
То злой Аквилон в галерее
Гудит: - Ожидает лишь гроб!
Душа у развалин корыта
Сидит, расчесавши в кровь лоб.
Но тяжесть страданий забыта,
При чтенье мечты из "ПОСТ-ШОП".
И сказочным ангелом реет
Луна, словно грошик простой:
Блажен, кто в России навеет
Во мраке лишь сон золотой!