Наташе Стру...
Не каждый день нам тайны доверяют
своих хранилищ ржавые ключи.
И даже если дверцы отворяют,
то ты об этом помни, но - молчи;
Особенно тонки у таин свитки
из хрупкого папируса времён,
когда сшивают шёлковые нитки -
от ночи к утру - нежный небосклон.
И ставни недоверчивые прячут
сюжеты тёплых предрассветных снов.
О чём в ночных витринах маски плачут
глазницами - к утру ослепших - сов?
А город-декорация подсвечен
холодным взглядом тающей луны;
И будет снова утро, будет вечер,
и карнавал - в подоле у Весны.
Но ни одна из ладных фотографий
не сможет эту тайну передать -
как дымка ночи, рифмой эпитафий
прощаясь, растворяется опять,
Чтоб выпустить каналов блеск на волю,
играющий расплавленным стеклом.
И занавес невидимой рукою
потянет ангел с огненным крылом;
И как - потоки света золотого
польются, будто сотни лет назад,
по улицам - свидетелям былого, -
так модницы меняют свой наряд;
Всё тот же стиль, всё то же настроенье,
всё той же черепицы красный зонт,
но таинством наполнены мгновенья
когда алеет страстью горизонт...