я с тоскою, черт побери, в тоске,
мостик словно одна доска,
а в низу мчатся, по реке, облака.
а в верху падают мои города.
очень медленно на кусочки и
растворяются не долетев,
до моей неземной пока не земли,
на земной привиться не захотев.
по плащу серого сбор - не жди,
строят русла, у дождей он любимый цвет,
я по досточке, там туман впереди,
может берега и другого нет.