Моя жизнь – нелепая мозаика неровных осколков битого цветного стекла, из которых чья-то неумелая, неловкая рука пытается сложить красивый витраж. Но острые уродливые куски больно ранят неосторожные пальцы, и неизвестный художник в ярости топчет провинившийся осколок, превращая его в стеклянную пыль… Что погибло под безжалостными ударами? Любовь? Надежда? Счастье? Какой из осколков больше не сможет отразить свет солнца на своих гранях, не сможет блеснуть в серебре лунного луча и вобрать в себя безмолвие и тьму беззвездной ночи? Лишь мелкое крошево, вбитое в серую пыль, напомнит об исчезнувшей части яркой картинки. Никто не заменит утраченное, художник уменьшит витраж, и, собрав, вскоре выбросит на чердак вместе с другим ненужным хламом, ведь детям быстро надоедают их игрушки…
…Меня уже нет. Моя стеклянная жизнь разбилась, разлетелась на куски, и никто сейчас не сможет сказать, чего же не хватало моей картинке. Теперь я – замок из песка, крик белой чайки, летящей над бушующим океаном. Я – упавший осенний листок, внезапный порыв ветра за окном. Я – растаявшая на ладони снежинка, веселый детский смех. Я – нежный поцелуй ветра, луч солнца, упавший на пол комнаты… Я – неровный осколок битого цветного стекла, из которых неумелая, неловкая рука пытается сложить чью-то жизнь…