А снег уже не снег... и не вода,
намокший серый бинт в заплатках рыжих.
Последний зимний день сползает с крыши
остатками не стаявшего льда.
Ещё не март, ещё рожает в муках
весна своих щенков на мокрый снег,
и ветки вербы тянутся к весне,
как повитух в набухших венах руки.
Саней назад уже не повернуть,
ещё чуть-чуть и робкое создание,
покинув эту зону ожидания,
начнёт самостоятельный свой путь.
И февраля скрипучие полозья
на грани полусвета, полутьмы,
очертят кромкой краешек зимы,
пространство поделив на "до"
и "после"...