Горит бумага под рукою…
Хамелеоном стали мысли,
Накрыли белою волною,
И лист остался также чистый.
Как будто бы прощальный ужин…
Представлю тоненькие свечи.
Горят себе…, никто не нужен.
И для стихов последний вечер…
Ложиться будет пыль тихонько,
На те листы, что без обложки.
И осознать немного горько,
Что ты поэтом не был вовсе.
И этот стих последний, будет…
С хромою рифмой или слогом.
Но может кто-то не забудет…,
И будет помнить добрым словом.
03/03/2011