И снова образ правит мною...
Но с музой - я не одинок,
Листок бумаги предо мною,
В руке не ручка - а клинок.
Клинком я строчку высекаю
Искрой из камня бытия,
Быть может, искру я поймаю
И в строчку уложу шутя.
И образ цельный втисну в строки,
И даже уложусь в размер,
Но муза выдала мне сроки -
И дать пыталась мне пример.
Но я прогнал ее, стараясь
Себя найти, себя не потерять...
Она сказала мне, прощаясь:
"Ко мне вернешься ты опять..."
Я не поверил - и работал;
И ремеслом загнал себя...
Микроинсульт... Кердык работе...
Вот так я пошутил - шутя...