Где-то на полпути к экватору, на пересечении земли с небом высится маяк, стоящий ровно посередине вечности, по колено в океане и по локоть в облаках. Маяк, на котором они никогда уже не встретятся. Просто потому что перепутали параллели. Это часто случается, зрение подводит, если смотреть только глазами, а выбирать умом, даже если бываешь уверен, что делаешь это сердцем. Волна уходит также тихо, как дыхание оставляет тело в последний час. По сути, никто не знает, что есть смерть и когда она наступает на самом деле, после смерти тела или гораздо раньше...Когда нечего сказать, не в чем упрекнуть, просто даже лень посмотреть в лицо в поисках глаз на нем. Особенно сложно искать их на том лице, где их заменили на узкие отверстия для оптического аппарата..прицела, или вовсе стерли. Сколько раз за жизнь они вот так умирали и как понять, что это не в последний раз.Они не были ни хорошими, ни плохими, просто когда-то перестали быть банальными с каждой новой смертью или рождением. Теряясь в лабиринтах повседневности, пытаясь не поддаться соблазнам или наоборот не проживая и дня без них, они зачастую приходили в ментальный ступор, который пробегал по позвоночнику мерзкой ледяной рябью страха, практически ужаса от того, что вдруг они забыли зачем каждый день преодолевали эту вершину, сумев удержаться и не сорваться в пропасть, зачем боролись с тяготами и невзгодами, а кто-то и с самим собой, в попытке выжить. Это как вспомнить, что забыл выключить утюг, уходя из дома. Такой же холодный мокрый ужас, пробегающий по каждому позвонку и проникающий в самую глубину нутра. Забыть для чего каждый день строишь карточный домик из бетона крови и пота, уговариваешь себя сделать еще пару рывков, рассыпаясь в странных обещаниях вознаграждения судьбы за все эти усилия. Странных потому что глупо обещать что-то тебе неподвластное. Они вспомнили об этом в последнее мгновение, когда уже не осталось ни минут, ни сил, ни желаний. Желания очень ранимы и хрупки, их легко разбить вдребезги как сосуд их тончайшего хрусталя. Они как нежные и чистые звуки небесной флейты, которые легко заглушить какафонией ударных. Чем выше страх, тем сильнее они были палочками по барабану, словно шаманы, входящие в некое измененное состояние реальности. Реальности, в которой нет страха и где они чувствовали себя маленькими божками, хозяевами ситуации, обманчиво полагая, что это и есть созданное собственными руками счастье. И только когда все стихало перед глазами неминуемой развязки, они выходили из этой реальности и вдруг вспоминали о своих желаниях. Что есть смерть ...убийство желаний или громкий звук тупого барабана, ежедневно заглушающий самое себя. И сколько раз они еще поменяют свою кожу, прежде чем вспомнят зачем они здесь.
Маяк одиноко подмигивал им...путникам, стремящимся навстречу друг другу и тем, кто наоборот стремился побыстрее друг от друга прочь. Он улыбался им в душе легкими хрустальными трелями скрипки, чистыми, без сопутствующего шума барабанов, просто потому что, он то помнил зачем он тут. Зачем он каждый день сияет в океане. Лишь для того чтобы соединять и разводить заблудшие сердца.
Не знал он только одного - который раз будет последним.....