Не Пушкин я, а вот пишу стихи.
Иные рифмы даже не плохи.
Но только вдруг исчезло вдохновенье,
И стоит ли писать? Пришло сомненье.
Но вновь сижу я ночью у стола,
И вновь листов исписанных стопа.
Возьму-ка их и в мусор опущу,
По стихоплётству, правда, погрущу.
Начну вязать носки внучатам в кресле,
Быть может, на своём я буду месте?
Давно уже пора угомониться,
Тогда стихи весной не будут сниться.